La lluvia me inunda gris, cae sin arcoíris, con paraguas, sin compás. El violín de siempre rebosa melancolía. Es palpable, tan real… aparece, sin previo aviso, colándose poco a poco en esos huecos que tengo abiertos por dentro. Grietas traicioneras, puertas que chirrían. Recorrer el camino que se abre lleno de surcos, trazos de los pies al arrastrarse. Sueño que se espesa, nube negra que se expande. Girasol solo, seco, agazapado en un día oscuro. Parece que todos los soles se han apagado.
Para Roberto, Alejandra, Ester, Judit, Elisa,
Edoardo, Laura, Maite y Bea
Danza y Creación'16
Esta dulce sensación de haber dejado atrás las ambiciones y, como buda, flotar inerte cerca de la desembocadura, llevado por el río del tiempo y a la espera del abrazo definitivo del océano.
ResponderEliminarEsta dulce sensación de haber dejado atrás las ambiciones y, como buda, flotar inerte cerca de la desembocadura, llevado por el río del tiempo y a la espera del abrazo definitivo del océano.
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