Arte

No es solo pintar, ni escribir, ni bailar, ni cantar. No es solo cuestión de pinceles, ni tinta, ni escenario, ni micrófono.

El arte también es realzar lo pequeño, vivir lo cotidiano. Arte es darle color a cada día, narrar la historia de tu vida, bailar la coreografía diaria, cantar de alegría.

Arte es escuchar la voz anciana, sonreír ante las sugerencias de un niño, intentar comprender y estar abierto al de al lado, estar en paz contigo mismo.

El arte se crea cuando -siendo totalmente distintos- nos movemos libremente respetando el mismo tempo.
La magia surge cuando tu presencia da presencia a otros cuerpos. Y se hace verdad cuando las palabras que se pronuncian son las mismas que se viven y se sienten, aunque a veces no se formulen con la voz. 

No es solo lo que es fácil de ver, lo que resulta bonito o lo que nos convierte en espectadores. No es solo cuestión de expositores, ni títulos, ni premios.

El arte también es compartir la risa, tener siempre una palabra amable (y no por ello menos sincera), saber mirar la realidad con ojos nuevos.

Arte es dejarte sorprender, estar abierto a aquello que no puedes controlar, convertir la desesperación en esperanza. 

El arte se crea cuando con un segundo plano se da vida al primero, o cuando dejas de ceñirte al guión y empiezas a hacer caso a los susurros de tu interior.

La magia surge cuando se disfruta la vida. Y se hace verdad cuando se vive en total libertad, libertad para descubrir y ser lo que realmente eres.

Suave inspiración de musas

En la oscuridad de la noche

te busco como a la Luna,

que ilumina el horizonte

sin saber que alumbra. 

Pronuncio tu nombre

al vacío, con dulzura,

esperando que esas voces

esta vez sean tuyas. 

Ahora soy yo la que esconde

ingenuos miedos y las dudas

que en este silencio oyes

y, aunque las calle, escuchas. 

Te persigo en este bosque,

suave inspiración de musas,

te necesito en el desorden

de esta ausencia tuya. 

Solo tú la verdad conoces

de cada una de mis luchas,

cómo mantenerme a flote

en este mar de envergadura. 

Cuando me rindo al borde

del cansancio y la amargura

te descubro entre las flores

que crecen tras las dunas. 

Con tu paz trazo el roce

de los pasos que susurras,

te encuentro en mis pasiones

que en verdad son solo tuyas.

María Armas López de Vergara 

La suerte de cada día

Despertarte entre besos. Desayunar rodeados de los sueños de unos, las pesadillas de otros. Algunas mañanas, una carrera para ver quién hace la cama más rápido. Después cada uno a su mundo, a su lucha personal, a su batalla diaria. Timbres, platos llenos, platos vacíos (todo está rico aunque no nos guste), puertas que se abren, gente que sale, gente que entra. Tele (la caja tonta): un rato lo que tú quieras, luego elijo yo. Cierras los ojos, tiempo que vuela. Suenan más timbres, más abrir puertas. Llegas cansado de clase, aguantas el llanto, un buen abrazo sabe cómo consolarte. Me cuentas, te calmas, respiras hondo, ahora te ríes. Juntamos nuestras manos en la cocina. Muchos deportes -cada uno algo distinto-, ahora un rato de estudios. Concentración en medio de ruidos. Interrupciones, no faltan las dudas,¿me ayudas? Cuadrar de nuevo todos los horarios. Seguimos con reuniones, más clases, trabajo... Una locura de día que termina con una cena que intenta ser creativa. No falta nunca el buen humor, alguna curiosidad, que te enseñen una nueva canción... Nunca faltan anécdotas divertidas, tan caseras y tan sencillas. Buenas noches, un beso (seis besos). A veces surge algún cuento. A veces se cumple la tentadora pregunta: ¿me acurrucas? Claro que sí, compañero de aventuras. Paz, Silencio. Cierro los ojos esperando que mañana me despierten abrazos de siete años.

Catorce manos juntas construyen mucho. Catorce pies llegan muy lejos, aunque unos tengan que tirar de otros. Siete corazones a veces laten como uno. Es la suerte que tengo cada día. Gracias Familia.

Ruedas

Existen los necesitados de vida.

Son quienes te piden fuego o un cigarrillo con la profunda esperanza de llegar a rozar una conversación.

Detrás de su interés por saber la hora necesitan tener la certeza de que todavía existen, que -aunque la sociedad les quiera callar- aún tienen voz. Más allá de su preocupación por la hora del partido de fútbol, se esconde la impotencia de quien se siente invisible. 
La mayoría pasan desapercibidos, pero se encuentran entre toda la gente que ves cada día.

Otros, por ejemplo, viven enjaulados con los que como ellos comparten una gran experiencia de la vida, cargando todo lo que conlleva tener esas sabias arrugas...

Mirar  desde la ventana, 

cómo se pasa la vida, 

mirar desde una silla 

sin poder mover las piernas. 

Mirar desde la ventana, 

y recordar con melancolía 

la esperanza envejecida 

de la joven flor del pasado. 

Mirar desde la ventana, 

los  colores que animan 

y olores que contagian 

la alegría por la acera. 

Mirar desde la ventana, 

observar la rutina diaria 

de los que  caminan 

libremente sin silla de ruedas.  

Hace algún tiempo... 

A ellos

Ligera de equipaje

Cuando estaba arrancando la segunda hoja del calendario, se detuvo. Cogió una maleta y metió todo lo que pensaba imprescindible y que, sin embargo, no le había aportado nada este año aún creciente. Entonces, cuando la llenó por completo, subió al monte y una vez sumergida en la espesa nube que atrapaban con decisión las ramas de los árboles, la dejó en el suelo. Y al compás de acordes que se congelaban en el aire fue sacando todo aquello que hacía que la maleta pesara tanto. Lo liberó todo, no quiso volver a atrapar alguna idea salvaje que le impedía ser ella misma. No quiso quedarse con esas excusas a las que tanto cariño tenía. Tampoco se olvidó de limpiar esas viejas telarañas que atrapaban su tiempo.

Cuando la hubo vaciado por completo, volvió a casa abandonando todo aquello junto con los días de febrero que jamás vendrían. Ya podía empezar otro mes sin pesos agobiantes, solo con lo que realmente la hacía feliz.